O Catador de sonhos

Aquele homem podia se chamar Pedro, José, Antônio, mas há momentos na vida que nomes são totalmente desimportantes.
Quando chegava em casa, debaixo de uma chuva torrencial, naquela tarde de sábado de dezembro de 1998, já levemente alcoolizado, vindo de um churrasco de formatura de meus alunos do Colégio Nobel, em Maringá, no Paraná, vi um homem catando papéis velhos de um container de lixo, desses que costumam estar na frente dos prédios. Era ele o catador sem nome. Mas de presença inequívoca.
Entrei na garagem e tomado de um remorso enorme, de uma culpa existencial, de um vazio por dentro, desses que todos somos assolados vez por outra quando nos deparamos com a miséria humana. Pensei que pudesse tomar o elevador, sem maiores preocupações, afinal não havia sido eu quem colocara aquele homem na situação em que se encontrava. Não pude, no entanto, subir nem um degrau da escada, nem esperar o elevador, nem me mover para nenhum lugar que não fosse na direção dele.
Senti muita culpa de, nesse dia de descanso, eu estar feliz e embriagado, indo para a cama em plena tarde, aproveitar a boa chuva que caía e saber que aquele homem estava lá fora, trabalhando e sabe-se lá quanto tempo iria permanecer assim. Pensei que pudesse comprar minha consciência dando algum dinheiro para ele.
Elaborei um pequeno plano para não ofendê-lo, já que não era um pedinte, era apenas um homem pobre trabalhando para ganhar seu sustento e, talvez, de sua família. Retirei uma nota de dez reais da carteira, molhei no chão para fingir que havia encontrado e então poderia dar a ele, como se tivesse sido ele a encontrá-la.
Parei diante do homem e com voz dissimulada perguntei-lhe: “o senhor é um homem de sorte?”
Sem parar de fazer seu trabalho, o estranho apenas me olhou e disse: “sim, acho que sim. Eu cato papel velho na rua para sustentar minha família e todos os dias eu consigo papel suficiente para comer e morar. Ganho mais ou menos uns oito reais por dia. É o suficiente.”
Quando ele me disse que tinha sorte, eu pensei em mim mesmo e na vida que levava, muitas vezes reclamando por nada e de nada. Contei que havia achado aquela nota, que inclusive ainda estava molhada e que não achava certo que ela ficasse comigo, porque não precisava dela e então resolvi dar a ele, e dei.
O homem pegou o dinheiro, com uma alegria natural e me disse o que nunca esperei ouvir: “viu como sou um homem de sorte. Hoje lá em casa vamos comer até carne!”
Aquele homem podia se chamar Pedro, José, Antônio, mas era apenas um homem, um catador de papéis, que, hoje, me ensinou a ser um catador de sonhos.